A casa de fumaça Alberto Cohen A casa de fumaça Alberto Cohen
Era uma casa de fumaça, todinha de fumaça. Desde a placa na porta com a palavra lar, até os santos na parede da sala, tudo era fumaça.
Filhos de fumaça brincavam, fazendo de conta que não eram de fumaça, a mulher, quando dormia, tinha uma cor acinzentada, como se estivesse prestes a sair pela chaminé, e o homem, todo dia, vestia um paletó de fumaça e se esfumaçava pelo mundo.
Naquela casa, os sonhos, apenas, não eram de fumaça.
De carne e osso, sonhavam, muito além da casa de fumaça, uma casa de verdade, sem chaminé, onde meninos não se dissolvessem, adultos fossem brancos, negros, amarelos, não cinzentos, e a placa na porta, de sólida madeira.
Um dia, veio um vento forte, e a casa de fumaça, a gente de fumaça e o lar de fumaça, em espirais, perderam-se no mundo, como poluição.
Os sonhos, prudentemente, já haviam fugido muito antes do caos.
A casa de fumaça Era uma casa de fumaça, todinha de fumaça. Desde a placa na porta com a palavra lar, até os santos na parede da sala, tudo era fumaça. Filhos de fumaça brincavam, fazendo de conta que não eram de fumaça, a mulher, quando dormia, tinha uma cor acinzentada, como se estivesse prestes a sair pela chaminé, e o homem, todo dia, vestia um paletó de fumaça e se esfumaçava pelo mundo.
Naquela casa, os sonhos, apenas, não eram de fumaça. De carne e osso, sonhavam, muito além da casa de fumaça, uma casa de verdade, sem chaminé, onde meninos não se dissolvessem, adultos fossem brancos, negros, amarelos, não cinzentos, e a placa na porta, de sólida madeira. Um dia, veio um vento forte, e a casa de fumaça, a gente de fumaça e o lar de fumaça, em espirais perderam-se no mundo, como poluição. Os sonhos, prudentemente, já haviam fugido muito antes do caos.
A Casa De Fumaça Poema de Alberto Cohen Imagem da internet Música: One Voice- Cortazar